Olores

Porque casi siempre recurrimos a la metáfora de que tal canción forma parte del disco duro de nuestra existencia. Sí. Pero menos. No se puede comparar el impacto anímico, cerebral, epidérmico, de unas peras al vino borboteando efluvios de canela en el fogón o un bizcocho haciéndose en el horno soltando aromas de mantequilla, huevo y cascara de limón, con alguna melodía de Mari Trini. No hay color. Porque además, el centro neurálgico de nuestro tesoro de aromas remite al hogar, a los nuestros, a la familia. A lo más íntimo y por tanto lo más valioso. Curiosamente ahora que la pulsión de los regalos nos hace más sensibles a la publicidad, las estrellas son los perfumes, pero ninguno recurre a evocar nuestros aromas del hogar. ¿A qué huele lo de Paco Rabanne? ¿A rábano? Los creativos apuestan por 'Eau de...' (Agua de). Pero el agua no huele. A no ser que le pongas su puerro, su zanahoria, su cebolla, su cabeza de merluza y su granitos de hinojo. Agua o brillo de oro y purpurina que tampoco huele a nada. Y, en el mejor de los casos, una manada de lobos detrás de Johnny Depp. O motos vintage atravesando el desierto con actores vestidos de chupas sudadas. Tampoco tiene que oler ni nada. Al final yo creo que la gente se regala esos frascos tan prometedores de mar y desierto, pero luego no se los pone. Prefiere sus familiares colonias y los perfumes que le bañaban de bebé.