Nuestros niños

En los setenta veíamos a los paseantes de la orilla opuesta del Turia. Pero los árboles que se plantaron han crecido y crecido, como nuestros niños, y han cambiado las cosas, las vistas, el rio y el parque mismo. De modo que ahora, años después, los que iban a oír a Bruno Lomas a un teatro y se ponían de pie en las butacas de terciopelo, son los que se quejan del potaje nocturno, del ruido de la madrugada y del patatal que queda en nuestros dos símbolos sagrados: los Viveros y el fantástico complejo de Calatrava.

Ozuna. Micky Jam. Juan Magan... Aquellos adorables nenes de los ochenta y los noventa son ahora los encantadores padres de familia que tienen a su cargo los resortes de la sociedad. Y son los que están viviendo su vida en unas noches de calor que no han hecho más que empezar, porque aún tenemos por delante medio junio, todo julio y todo agosto, con su fila de festivales, escenarios colosales, tiendas de campaña y barras llenas de gritos, sudor y mojitos. Mushka, Julie y, desde luego, Depol y Juan Magan. Vasos de plástico que desbordan las papeleras, restos de bocadillos, envases de zumo de piña, una botella de Larios, cartones, miles de colillas y mugre de muy diversa condición. Nos pasamos una década entera diciendo que esta era una ciudad maldita donde no había conciertos de verano y ahora que los tenemos, hacemos como con los cruceros: horror y abominación.

Veremos si el Roig Arena se construye acolchado contra el ruido o pasa como con el Bernabeu. Pero la aplicación no engaña: «Quedan pocas entradas» para escuchar a Black Coffee el 11 de julio. A 45 euros la general de pie, mucho más caro, dónde va a parar, que la Sinfónica de Viena, donde se quedaron más de cien butacas vacías. Pero ¿cómo vamos a enfadarnos con ellos si son nuestros hijos y nuestros nietos? ¿Cómo vamos a afear la conducta a ese profesor de Historia Contemporánea, a la psicóloga del centro de mayores, al irascible inspector de la caldera del gas? Ni Calatrava que lo intentara.